Las luces de mi infancia en Mileto se desdibujan en mi memoria como si fueran fragmentos de un pergamino abandonado a orillas de un río. Ya apenas siento ganas de evocarla y los colores y los olores y hasta el aroma de los árboles van desapareciendo sin dejar huella, como si nunca hubieran existido.
Pero sólo la sombra de mi niñez -lejana, distante- me recuerda que no todos los tiempos fueron tan oscuros como éstos.
sábado, 13 de noviembre de 2010
lunes, 8 de noviembre de 2010
La soñadora
Dicen tus enemigos
que el sonido de tu voz
es extraño, delicado
que no conoces estas tierras
que bordas el cielo con sonrisas
y escribes poemas desgastados
y una canción.
Que naciste hace mucho, ya,
aunque seas joven
y apenas estés cansada
aunque te sorprenda
la mirada descuidada de ese árbol.
Que sólo conoces a la gente
por el sonido de tu corazón.
Que eres frágil
delicada
valiente
soñadora.
Que eres un ser extraño,
raro.
Los otros:
que tu reino está en las nubes
y nos concede tu presencia,
una tregua.
que el sonido de tu voz
es extraño, delicado
que no conoces estas tierras
que bordas el cielo con sonrisas
y escribes poemas desgastados
y una canción.
Que naciste hace mucho, ya,
aunque seas joven
y apenas estés cansada
aunque te sorprenda
la mirada descuidada de ese árbol.
Que sólo conoces a la gente
por el sonido de tu corazón.
Que eres frágil
delicada
valiente
soñadora.
Que eres un ser extraño,
raro.
Los otros:
que tu reino está en las nubes
y nos concede tu presencia,
una tregua.
La vida es otra cosa
La vida es otra cosa:
un sueño oculto
una canción
un pequeño disimulo
una traición.
La vida siempre es otra cosa
cuando no estás tú.
un sueño oculto
una canción
un pequeño disimulo
una traición.
La vida siempre es otra cosa
cuando no estás tú.
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